[As chuvas de janeiro começaram. Elas caem impiedosamente, lavando as árvores e a terra. Por caírem em janeiro, elas me dão de novo a maldita idéia de ciclo. A serpente esfomeada que come a própria cauda. A água enche as ruas e os canais fétidos transbordam: pouco a pouco, nos alagados, florescerão peixes coloridos que desaparecerão no porvir do sol que evapora tudo. restará o mesmo pó; o pó sujo das águas poluídas que fazem brotar os mesmos peixes coloridos. E dos corações, alagados, cheios de uma coisa que não cessa de partir... Talvez reste também o pó; a poeira das verdades que não estão mais lá.]

Sim, Tutu. Pra quem não tinha entendido antes, no pó também se encontram sementes. É muito interessante poder ler nossas coisas antigas, né? Fico contente de naqueles momentos eu ter exposto tais coisas, e ter refletido de forma tão interessante sobre elas; e pelo simples fato de as pessoas terem lido e refletido também! Sinto alguma falta disso agora, que não disponho de tanto tempo livre. Longe de estar vazio. E sim, por um lado, é como se as sementes começassem a brotar e algo novo a surgir. Algo que de novo parece mesmo não ter nada. A novidade é cada dia que passa. Às vezes é importante contemplar isso. Sinto vontade de publicar aqui mais um escrito de janeiro. Mas antes, eu queria agradecer a Flor pelo tempo mais suave e mais intenso que pude passar até então. De relógio são um pouco mais que 4 meses. Já? Ainda?
enfim... Espero que Rodrigo leia e comente sobre. Há tempos que ele me deve um escrito sobre o meu escrito:


"Dizem que se olho bem à frente, daqui do alto deste edifício, acima, buscando o horizonte, posso ver o mar. Vejo-o bem à minha frente: verde-azul flamejante, que vai e vem. Porém, se não vejo tão distante, se não procuro pela superioridade de sua existência, abaixo do edifício, a caminho terreno do oceano, entre as avenidas repousa o canal. Não sei dizer ao certo sua cor. Quanto mais perto de mim fica o meu olhar, quanto mais limitado, menos do mar verde-azul eu consigo captar. Qual das visões é a verdadeira?
Os ônibus passam cheios de pessoas. as ruas cheias de pessoas. O que são essas faces? Não compreendo. Faces, interagindo umas com as outras e com a pele crua da realidade, a ponta do iceberg que há milênios parece furar-nos os olhos. O que há?
Face de raiva por causa do ônibus. Não. Por causa do motorista de ônibus que acaba dequeimar a parada. A moça esbraveja, gesticula... ela parece não estar ali. É engraçado... Nesses instantes, para eles - as pessoas -, é como se não houvesse "mundo", e muito menos "eu". Tudo parece girar em torno dos seus desejos sem controle. Eles tornam-se sua própria imagem. Em poucos segundos... Até que voltam as faces. No instante tempestuoso da alma humana, o que está nos olhos chorosos e que não se sente, o que está na dor, na alegria, na esperança: a chave da incompreensão. É como se não percebessem, de fato. O quanto não são por seu puro e simples desejo de ser. Durante a mínima fração de tempo desmascarada, não sabem que são. São; diferente dos seus próprios desejos, do "mundo", de eu, você, mim, nós e eles. Mas não. Facilmente confundem desejo e vontade; perdem a consciência de si em troca de... É preciso transcender a isso. Se não, pouco a pouco, não haverá mais "mundo". Não haverá mais eu, você, ele... Nós."



10 de janeiro, 2008.