quarta-feira, 14 de novembro de 2012





Não tem volta.
Não tem direção.
Não faz sentido, não se orienta.
Não se apoia ou se sustenta:
Não existe.


É um sopro
De desespero.
O desapego à separação.
A morte da desilusão,
A vida mesma que nem se sente.


Passa de repente,
escorre ardente,
Quente...
Quase ousa nos tocar.


Maldito seja o presente.

Nenhum comentário: