Interior

Meu interior é salgado;
de tanto pranto que guardei.

Meu coração, por sentir demais,
é casa das sombras fugidias.

E o vento, por este, passa
como que luz a esgueirar
pela fresta de uma imensa
porta de chumbo.

Minha superfície é caótica
dos mares que enfrentou.

Meus olhos fechados causam
menos dano às coisas.

Que quando eles, implacáveis,
se erguem entre a luz e a escuridão,
então se faz o contato entre o mundo
e o meu interior:

Cada vez mais escuro, escuro, escuro...

O mundo.