Frio ; Ao telefone.

Queria cantar às ruas de Praga;
quero o gelo na ponta do meu nariz.

Necessito de um frio tão profundo
que me faça parar de sentir

minhas mãos e dedos no toque suave das melodias;
no violão incerto. Minha garganta...

Minha voz dilacerada, meu canto em silêncio.
Meus cabelos ao vento, minha carne: minha maldita existência.

Preciso de algo assim como a morte;
ausente, por mais que em mim permaneça.

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Ao telefone

Pois pode tocar à vontade,
seu músico inconveniente.
Ontem a noite foi de farra.
O sol nasceu ardente.
Pode gritar à vontade, pois
eu não me saio da cama
para te atender.

=P hehe